Yo. Me. Herí. Conmigo    

   

                                           

A ti. Que en realidad soy yo. Tengo que confesarte que antes me gustabas más.

Cuando reías todo el rato                                                        

y te dolían los mofletes.

Te paseabas semidesnuda por el salón. Llenabas la cama de libros y besos. Por la espalda, en las costillas. Chocolate. Cuando te pierdes en cada faro.

Descalza por la arena,        

con la nariz quemada por el sol.

Me encanta cuando eres arte. Pintas sin sentido y pones sentido a los colores. Cuando eres paella. Cuando eres huracán que arrasa y tiemblas de felicidad.

Cuando eres tan tuya                                                 

como  de nadie.

No quiero que cambies, que te olvides de ti y desaparezcas una vez más. Pero si vuelves a hacerlo te doy una última oportunidad.

Cuando eres creatividad

y espontaneidad.

Cuando eres tú,

cuando soy yo.                                                                                                

Gris

Cada grado en las coordenadas tiene un filtro. Mires hacia donde mires está distorsionado. La latitud cada vez es más longitud y se puede confundir el norte con el sur y el este. Ya no sé si el ecuador sigue en su sitio imaginario o se ha ido. El trópico tiene Cáncer y a Capricornio se le ha ido el norte. Como a tí. Ya no conoces la constelación que nos une. Esa que va desde mi espalda hasta tus manos. Se te ha olvidado dibujarla. Han perdido la gravedad y se han deshecho. Como papel en una hoguera. Como las flores en guerra. Insolación. Ya solo queda el humo gris de las ascuas. Sin fuego.